L’horloge et la sort
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement technique poétique son ateliers, son journal roulé par-dessous le bras. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le patronyme des victimes changeait,